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El paisaje no explica nada. Está ahí, como si siempre hubiera sabido guardar silencio. En este tramo del cañadón, donde la tierra se abre sin imponerse y el viento baja despacio, hubo alguna vez una casa de barro: una tapera baja, hecha con lo justo.
Allí vivía la viuda, así dicen los que recuerdan, los que escucharon la historia contada por otros, cuando el tiempo todavía se transmitía de boca en boca, era punta de riel entonces: un borde; un lugar donde las cosas sucedían sin necesidad de ser nombradas. No hay certezas completas, ni fechas, ni documentos. Algunos creen que era la viuda de Navarro. Otros sólo repiten el nombre, sin agregarle detalles. Y eso también es una forma de memoria. La casa ya no está.
El barro volvió a la tierra, pero el nombre quedó, sostenido por el lugar, como quedan algunas palabras que nadie se anima a quitar aunque ya no se sepa del todo por qué están ahí.
El cañadón no pide ser interpretado.
No exige historia ni explicación. Se deja estar. Acompaña. Permanece. Caminar por ahí es pasar sin interrumpir, mirar sin buscar respuestas, aceptar que no todo necesita ser contado.
Las vías atraviesan el espacio con una firmeza tranquila. Están. No como resto ni como recuerdo, sino como parte viva del paisaje. El hierro sigue su trazo, sostenido por la tierra, atento al paso que llega cuando tiene que llegar.
No se anuncian. No reclaman atención. Conviven con el silencio, y cuando el tren aparece, el sonido no rompe nada: se integra. Por un instante, todo encuentra su ritmo.
La luz se apoya sobre el metal, el viento las cruza, los días pasan sin moverlas de su lugar. Las vías no narran. No explican. Simplemente siguen.
Y el cañadón, con su nombre intacto, sostiene esa convivencia entre lo que fue, lo que está y lo que no necesita decirse.
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Texto: Eve Díaz Fritz
